São Paulo - De repente senti aquela necessidade irresistível – talvez por influência de certos blogs – de falar sobre o que leio, ouço ou assisto, como se isso fosse atrair a atenção de alguém ou mudar a vida de internautas desavisados. Mas as biografias de
Fellini,
Bette Davis e
Napoleão que estão à minha esquerda na desorganização da última prateleira da pequena estante ao lado do computador não ajudam. Nem o
Rheimgold e o
Santilli que preciso ler para terminar a dissertação. Nem as entrevistas com escritores no livro
Escritores 2 (Companhia das Letras), que todo mundo tem, mas não sabe onde encontrar a primeira parte. Nem
Os Buddembrook que comprei por uma pechincha lamentando já ter lido. Nem o
Ulisses que mandei buscar porque sentia falta. Nem a biografia de mil páginas do autor, escrita por
Richard Ellman. Nem os três exemplares de
Cabeça de Papel que guardo, com ciúmes, entre títulos malucos como
Tensões e Transformações Sociais e
O Espírito do Tempo, Parte I: Neurose. O que fazer então? Ouvir em plena madrugada aquele
Leonard Cohen de 1971 e lamentar a infelicidade dos que só o conheceram pela trilha de
Natural Born Killers? Ouvir, na seqüência, o
Idlewild e o
Walking Wounded do
Everything But The Girl só a título de comparação? Lamentar os
Lou Reed (
Berlim e
A perfect night in London) roubados pela Expresso Araçatuba? Devo dizer que o
Livro dos Sonhos, de
Jack Kerouak vale a pena? Ou que tenho
La Nave Va no armário da cozinha por falta de espaço? Que finalmente consegui ler tudo o que está escrito no clip de
Chapa o Coco, do Xis? Que o som do
vinil é melhor que o de CD? Esperar que alguém acredite nisso, “se o som do CD é tão limpo”. Perder tempo explicando que é exatamente por essa razão? Afinal, até onde pode chegar o pedantismo blogger?
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